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opuesto al mito urbano

opuesto al mito urbano

miércoles, 24 de mayo de 2017

Mucho gusto.

Es fina, transparente, a los sentidos,
la invitación sutil de tu silueta,
aparenta que somos conocidos
y que sabe también, que soy poeta.

Una persecución de mariposas
en mis adentros cuando yo me inspiro,
emerge incandescente de las cosas,
mujer, en éste instante que te miro.

En el riachuelo dulce y apacible
del terso libro añil de inspiraciones,
rebalsa el alma mía, susceptible,
por toda tu silueta, de expresiones.

Como una sierpe oscura y acechante,
se enrosca al corazón un sentimiento:
¡De nuevo soy esclavo de un instante
por ese gesto tuyo en movimiento!

A lo mejor y tú ya lo sospechas
que de ensueños el alma me revisto,
clavaste en mi interior tus finas flechas
y yo que a ti, jamás te había visto...

viernes, 19 de mayo de 2017

Los 5 sentidos del amor

¿A qué huele el amor cuando descansa
sencillo y transparente en una rosa?
¡A gloria su perfume, huele a ti,
cuando juntas tus besos en mi boca!

¿De que color podría ser entonces
la luz inecrutable de quien ama?
¡Es miel, como tus ojos radiosos
cuando miras los míos hasta el alma!

¿Y cuál es el sonido del amor
cuando quiebra su canto en el agua?
¡Igual es a tu voz, cuando me nombras
y dices dulcemente que me amas!

¿Y cual es su textura porque lleva
a todo el que se entrega, a lo sublime?
¡igual a las caricias que amontonas
aún por donde el alma se desviste!

¿A qué sabe el amor cuando se prueba
cual si fuese su único sustento?
¿A ensueño, a redención a lo celeste?
¡No! ¡sabe a lo que saben nuestros cuerpos..!

viernes, 12 de mayo de 2017

Mi amigo

Su gesto es algo escéptico, mi amigo,
comprendo, su semblante me lo advierte;
"muy noble" su sonrisa, ¿se divierte?
¡lo siento hasta sarcástico conmigo!

A éste punto de la vida, digo:
"bien, toda ésta experiencia me hace fuerte,
no tengo que caer en esta suerte",
y acabo por porfiado en mi castigo.

Parece mi destino: cuerda floja,
y nada en mi camino es lo que quiero;
"Se lo dije" , repite y yo en el suelo,

bien sabe usted lo mucho que me enoja
ese gesto y su reticencia, pero...
¿quién va a contradecirle ,Dios del cielo?












viernes, 5 de mayo de 2017

El poeta es un puente

El día es un frasco
que vierte una luz nueva
a la palabra
e interseca con el verso.
El material hondo del infinito
se amalgama
con la energía inverosímil
de la inspiración
(en la espiral degradada
que se ahueca en el alma).
La corriente convectiva de lo etéreo
y el arrebato de una visión
inesperada,
cruzan por el puente de la poesía
que lleva el poeta, vulnerable,
en su cuerpo dúctil,
hasta materializar sus emociones
en la vertiente de sus letras.
Todo se contextualiza al corazon.

martes, 25 de abril de 2017

Inspiración en fuga

Alado pensamiento, insostenible
que subes transparente por el alma,
¿de qué manera escribo lo que siento
si ella es mucho más que mis palabras?

Poesía de relieves que te almodas
por todos los recodos como el agua,
sensible he sido siempre en tu camino
¿porqué si pienso en ella, te me escapas?

Yo ví su curvatura entre la gente
y vi la inspiración que se llevaba,
y vi además del como se perdía
al tiempo que mi pecho se incendiaba...

jueves, 20 de abril de 2017

Acerco el corazón

Acerco el corazón a la palabra
como el frío al fuego,
para guarecer
este episodio de invierno
que llevo al interior.
El sol es un punto de fuga
que cierra el último
huequito de esperanza,
en su distancia infalible,
casi azul;
llevo escrito sobre los ojos
tu nombre y el mío
o lo que el amor haya dictado entonces,
mientras lloro;
la música es redonda cuando llueve:
regresa triste
con la misma forma que la intuí.
Me ha tocado ceder al mundo
el orgullo que apretaba
en el sótano del pensamiento.

La psicología trata de hundir sus raíces
en el tercio de vida que me queda,
pero la tierra dura de mi ser
apenas se fractura, se dilata
a lo largo y ancho de tu ausencia...

domingo, 9 de abril de 2017

Guitarra española

La española guitarra que estremece
el mundo con sus notas vulnerables,
se inclina con sus cuerdas insondables
en donde el alma besa el verso y crece.

Su camino sinuoso el cual me ofrece:
sentimiento y sonidos formidables,
arroja sus secretos insondables
con música que al mundo se parece.

Yo suelo ser esencia que en el viento
se escapa de su léxico sonoro,
yo soy su partitura en movimiento

en donde el firmamento es luz de oro,
pues tal es la emoción de su instrumento
que a veces soy feliz y a veces lloro...

domingo, 26 de marzo de 2017

Hilando girasoles

Cuando recoges la primavera 
en tu vestido
como hilando girasoles,
los retazos de poesía
que almaceno en el silencio,
silencio de madreselva,
silencio de guerra,
de brazos caídos,
escombro de Dios,
y liberas el pájaro de la lejanía
que pasa sin detenerse
sobre la dura tierra de mi alma,
la cavidad de mis rezos
suelta sus raíces amarradas,
sus embriones 
se estiran a la luz,
a los arreglos de piano
que llevas en los ojos;
entonces
mis palabras se liman 
como una flecha de aire
como un silencio fino
que se deshoja 
en el agua retirada de tu alma.
Los sentidos se ensuavisan,
se me ablanda la voz
y como un fuego recién encendido
subo al atril de tu boca
con las páginas oscuras 
que acomodan mis besos
  para arrastrar
desde el corazón
entre catástrofes y dolores
un te amo...

miércoles, 22 de marzo de 2017

Un día de lluvia

Un día tres gatos andaban en la calle, uno de ellos se fijó al cielo y vio que iba a llover (como a los gatos no les gusta el agua) salieron corriendo, pero no les dió tiempo de llegar a su casa; se mojaron. De correr tanto se perdieron, parecían locos pues no sabían donde estaban. Caminaron por largo rato pero ni aún así hallaron su casa. Uno de ellos dijo: –ya es de noche y debemos dormir pero ¿donde lo haremos?, –no lo sé, dijo otro gatito, entonces vieron una especie de caverna donde pasaron la noche. Luego de diez horas volvieron a buscar su casa. —Miren allá está la casa, dijo uno de los gatos entusiasmado,  ¡al fin la encontraron!  (Entraron en ella) Miau... Miau... Miau... — ¡qué bueno mis gatitos hermosos regresaron, estaba muy preocupada, dijo su mamá. Desde aquel día no volvieron a salir si el cielo estaba gris, pues sabían que iba a llover.

Autora: Adiss Daniela.

(Mi hija)

Un paquete especial

Una y otra vez consultaba el reloj mientras pasaba de un lado a otro, cavilando sin objetar su voz interior. Un hombre enojado jamás puede medir las consecuencias. Aquella mirada era terriblemente sospechosa aún para él mismo. La ansiedad se percibía en el ambiente. Tocaron el timbre y al fin, trajeron tan esperado paquete. Era una especie de tubo envuelto con cinta adhesiva. Luego de recibir su pedido, cerró la puerta y se adentró a su habitación donde nadie lo vería fraguando su estrategia.
Aquello era una enorme escopeta. Su plan había llegado a la mitad: ahora sólo faltaba ir al municipio y matar al alcalde...

Un hombre astuto

Constantemente veía por el retrovisor la imagen distante de aquel pueblo que abandonaba mientras intentaba no retractarse. La adrenalina corría por las venas mientras se repetía: "lo voy a lograr". Ingenuamente alguien dejó el vehículo encendido con la puerta abierta y este hombre "astuto" decidió llevárselo. Conforme pasaban los segundos se sentía un poco aliviado.
No sabía dónde ir, pero él aceleraba.
En la salida del pueblo, le esperaba la policía con un retén. Ese día no tuvo escapatoria: le arrestaron sin contemplaciones.
Robarse un vehículo es un delito, robarse la única patrulla del pueblo: una estupidez...

Tu gesto grande

Me gusta tu gesto grande,
como de montaña,
de paisaje cruzado de brazos
o de geografía descalza;
Tu nombre está empozado
en mi palabra
aunque suena lejano,
como un grito
que el silencio deshace,
mas su voz empezada
rueda en la flor
de lo que somos;
Tal vez no te has visto
en mis ojos
cuando el día
pasa sus páginas,
pero te subes
por los peldaños de la inspiración
a recoger el ruiseñor
que llevo metido en mi poesía.
Me gusta o
mejor dicho me encanta
tu gesto de madera recién cortada
alzarse como una cruz
en la salvación de tus piernas;
mis manos amontonadas
están ansiosas de alcanzar
el cesto de pan
que llevas multiplicado
(como un milagro fresco)
en la piel...

viernes, 10 de marzo de 2017

Diez mil revoluciones



10 000/ RPS

Cuando se dilatan los poros
del momento,
en el presentimiento de abril
de la mirada,
somos una extensión de piel
por donde cruzan la metáforas mojadas;
la cama es un alero de luna
en donde sube mi deseo
como una madreselva
por sus andamios
hasta ti;
eres el único acceso de la noche
por donde mis palabras
regresan con un girasol
de poesía.
Por el crucifijo de tus piernas
se redimen mis manos
en un indulto de amor;
Por esa línea longitudinal
de energía,
el hombre intrépido y elemental
que imito en cada libro
se conduce por el cableado de tu cuerpo
(que une nuestros nombres)
a las mariposas que explotan
en tu vientre,
a diez mil revoluciones
por segundo...


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jueves, 9 de marzo de 2017

Antropología de versos




Antropología de versos

Mi voz es una lúdica escultura
con un hondo orificio de emociones,
contiene un recorrido de ratones
y el gato de la noche en su escritura.


Es toda una "Gestalt" de arquitectura
mezclada en un jarrón de inspiraciones,
es un puñal de luna en ocasiones,
que corta leve mi nomenclatura.


Mi voz es un jilguero transparente
que expresa cataclismos y universos,
es impulso azaroso e inconsciente,


es cárcel de la mente y sus reversos,
es árbol de la vida y su serpiente, 
es la antropología de mis versos...

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Mujer transparente





Mujer transparente


El mundo contracciona

su simiente

en tu palabra,

mujer,
múltiplo del sol
que espolea
en los átomos del día,
porque el árbol de la vida
que nace en tus entrañas
se tuerce con sus frutos
en la boca de todos los pueblos;
mujer,
la madreselva de tus piernas
hace que rote la naturaleza
por los confines de la mirada.

Teorema de luz en los labios 

sublimes de Dios,

tus manos rebasan la guerra

con tus caricias recién amasadas
y en las heridas del mundo
tu aceite se posa
como la cobija de la noche 
cuando el sueño 
aplasta los músculos
del hombre.

Mujer,

eres el álgebra de la humanidad,

la materia prima 

de todas las curvas del arte y el saber;

el motor de la esperanza

mueve el universo

en tu empuje sencillo,

mujer transparente,
pulsación de la existencia.

Cuando se paraliza la primavera

es porque vas al otro lado

de la soberbia del hombre

a abrirle los milagros...


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martes, 7 de marzo de 2017

Un eco suelto




 Un eco suelto

La música es un eco suelto
y perdido de algún momento;
es la vibración aleatoria
en los tejidos de un poema.

La música es el punto de encuentro 
de todas las artes,
es el movimiento repetido y controlado
de la arquitectura del poeta,
es la voz de la naturaleza
cosida en la garganta de un canto.

La música preña el cielo 
con el canto desplegado de las aves,
es el sinapsis en las neuronas del mundo
mientras todo sucede de colores
en la neurociencia.

Y tú...
Eres esa guitarra 
en los regazos del mundo,
eres el aguacero diagonal
que murmura un caribe 
en la mirada trémula de mi versar.

Tú eres la mitad de las palabras
que digo cuando la música 
cae en un simulacro de invierno
por el trigo maduro de mi cuerpo.

Emboscada de notas dulces
que trepa por el corazón destapado 
de mis sueños,
ahora mismo soy una máquina
que corta la distancia de tus besos,
para ser un himno solemne
al amor...

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Pasos en falso.



Pasos en falso

El miedo es una multitud
que se dilata en el corazón
del mundo,
en su catéter reciclado.
Es una balacera 
en la última mirada
del inocente,
en su impredecible hemorragia,
en algún lugar del pavimento,
son las válvulas abiertas de la violencia
en las motocicletas del sicariato.

La carne del hombre 
es vulnerable por ese camino de pan
sin regreso fijo. 
La paz tiene las vísceras afuera,
secándose al sol,
como un simulacro de amor,
en su escultura quebrada.

¡Cuánta guerra por este pasadizo
del presente!,
¡Cuánta libertad enrrejada 
oprimiendo nuestra entraña,
cortándonos la racha de esperanza!

Mis pasos delatan 
la pólvora que me defiende,
pues soy el remitente 
de una guerra anticipada,
quien cuida mi esfuerzo
quien guarece la vida
quien guarda el camino
de comadrejas sin nombre.

Sólo Dios me ampara...

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sábado, 4 de marzo de 2017

De siete a cinco.


"la ciudad de la furia",
 pintura al óleo por Jeremy Mann


Ápice del tiempo,
eres el músculo roto de las horas,
y el hematoma de silencio
que ausculta el movimiento
civilizado del corazón;
hora crítica del hombre
que revienta los nervios
de la felicidad reyerta.

Hay una úlcera sin quemar
en la prisa del mundo,
en los interruptores encendidos
del ahora,
que quiebran con sus máquinas
la última esperanza del pobre;
metralla de segundos,
eres un purgatorio sin puertas
en esta cuadrícula de concreto
donde el mundo está pariendo
la envidia en su aceite quemado.

El cáncer del vaivén 
se esconde
en el ajedrez de la humanidad
mientras es manoseada
la dignidad del obrero,
quien duerme en una esquina 
de la noche.

Nadie quiere ser el último eslabón
de esta cadena que tira progresos,
la gente corre desde el origen 
de la desesperación,
sobreviviendo con un puñal
en su espalda,
entre chacales sin nombre
que suben los peldaños del éxito
con zancadas de hambre.

El pan es arrancado de las muelas
con empebellones rígidos de odio,
mientras el tiempo nos inyecta
dosificaciones de muerte
en las suaves arterias del día a día.

Heriático de alegría
voy de prisa en la oscuridad de la mañana
viendo como los árboles caen en la mirada
por la ventanas de este tren 
que quiere ser primero...


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jueves, 2 de marzo de 2017

España pura






Intervalo de nieve, 
que su carne sortea
por este continente
de lobos y panteras;

niña de azúcar,
relojito de arena,
mi verso culmina
donde el tuyo clarea.

Eres España pura
respirando poemas
por el mediterráneo
de tus palabras frescas.

Debajo del olivo
de tu mirada abierta
los cardenales alzan
la voz de este poema.

Relámpago de España,
anticipo de estrella,
en tus ojos la poesía
del mundo se refleja.

Orificio de escarcha
que sueñas cuando neva,
(mis manos son indígenas
sembradas en la tierra;

y sienten el latir
de la naturaleza,
como una madre siente
la semilla materna).

yo no canto geranios
ni tampoco azucenas,
pero tengo huracanes
y un volcán en las venas.

En la misma baranda
donde el alma despliega,
escucho el crepitar
de tu voz cuando incendia.

Eres España blanca,
Y yo, América negra,
eres el porvenir
que al viento bambolea...

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Se dice



Se dice con el alma
mojada de poesía:
"tú eres una encina 
que da una sombra fresca a mis caminos,
reposo y alegría
como un ungüento fresco a mis heridas".

Se dice en el susurro
de un seto reventado de geranios:
"Tu ombligo es manantial
que cura toda sed en mi interior,
mi lengua se refresca en tu frescor".

Se dice con la luna 
tallada en la mirada de la noche: 
"tu cuerpo es un racimo
apetecible y dulce que devoro
en esta excitación de poemarios".

Se dice con los ojos 
preñados de armonía:
"tus pechos son dos panes
que quitan toda el hambre 
y calman toda gana de saciarme
en medio de la noche, 
cuando a tientas los encuentro".

Se dice y se toca 
por esa cordillera descubierta,
con grande inspiración, casi sin fondo,
su piel de porcelana,
su geografía 
su alma,
su jardín...

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viernes, 24 de febrero de 2017

4:40



Guarece a la distancia
con toda su tristeza
el alma de mi escrito
a las cuatro con cuarenta.

Se escuchan dos disparos,
hay una balacera;
(Lo sé porque me dieron) 
a las cuatro con cuarenta.

Un niño que en el cielo
se le pierde su cometa
y llora en mis adentros
a las cuatro con cuarenta.

Yo sé cantar silencios
con el alma descubierta,
entonces me abandono
a las cuatro con cuarenta.

La lluvia se anticipa
mojando los poemas
que brotan de agonía
a las cuatro con cuarenta.

La tarde es muy delgada,
mas pesa con tu ausencia
¿será que estoy muriéndome
a las cuatro con cuarenta?

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miércoles, 22 de febrero de 2017

Traigo un ramillete




traigo un ramillete

Las calles son pequeños
intervalos de silencio
que cruzo con la esperanza 
de verte al otro lado.  
(sólo traigo un ramillete
en los labios 
para tí)

En la vida nadie
me ha golpeado
tan fuerte como tú;
en el cuenco de tu mano
estoy con alas cortadas
buscando tus ojos.

Hay un camino profundo,
sin final: 
es la herida que has dejado
en mi interior, marchito.



¿cuántos días sin sol
llevan mis poemas 
con tu nombre al interior?
¿cuántas balas han roto
la piel de mis versos
con tus ojos ausentes? 
(sólo traigo un ramillete
en los labios 
para tí)...

sábado, 18 de febrero de 2017

La miel de sus ojos



Diminuto relámpago de miel
donde crispa el origen de mi escrito,
invoca con la luz del infinito
el hábil ruiseñor en el papel.

Resbala en mi poesía, por su piel,
y colme su fragancia donde habito,
que en ti la inspiración que necesito
recorre mi versar con su corcel.

Colisión de armonías interiores
que inflama el incendiario de la idea,
bien puedo gravitar entre las flores,

bien puede la razón darme pelea,
pero es en esos ojos, sus fulgores,
en donde el alma mía borbotea...


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jueves, 16 de febrero de 2017

Eres agua




Eres agua,
luz oscura y ondulada,
río de besos que resbala
por la médula de mis letras;
tus labios de agua
inundan la inspiración empezada.
Acercamiento de lluvia,
anticipo de invierno,
que moja el caribe
guarecido de mi versar;
eres agua
que borbotea el orificio de tu carne
y riega la flor despegada
que sugiero en los ojos.
Riachuelo de lengua
donde mojo mis viajes cansados,
los huertos de mi piel
abren sus semillas
al húmedo rumor de tus labios;
galería subterránea
donde convergen mis manos...
Con el alma descubierta
atravieso la vertiente de tu ombligo...
Eres agua...

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Como te vuelvo poesía



La liebre de la inspiración
salta sin perímetro
por los fractales de mi voz,
manchando de poemas
el rosal blanco de mis latidos. 
Los panales del verso
se desarman de palabra
si me escondo en tu nombre
(extraído de la acuarela del cielo)
con este extracto de versos recién cortados,
justo ahora que llueven armonías.
(La poesía está mojándome los labios
si te llamo en secreto.)
Percibo el peso y la profundidad de la música
en una emboscada de notas
sin fondo,
definiendo entre sus cuerdas de luz
el movimiento sinuoso
que improvisa tu risa de abril.
Otra vez transpiro inspiraciones
Y me enrredo en los ramajes del horizonte
pensando, pensando
en como te vuelvo poesía...


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